Feliz 2009

Estoy de vacaciones. La verdad es que este año por determinadas circunstancias no tengo mucha sensación de navidad pero sí de estar disfrutando de unas merecidísimas, anheladísimas y deseadísimas vacaciones de invierno.
No tengo ordenador en casa, cuando escribo en el blog lo hago desde el curro, y la última temporada ha sido tan agobiante de trabajo que no he tenido ni un momentito para escribir. Ahora de vacaciones lo que menos me apetece es ponerme delante de un ordenador, pero me he bajado al cibercafé hindú destartalado de debajo de mi casa para escribir rápidamente un post de Feliz Navidad (un pelín tarde, lo sé) y escribir el último post de este año 2008 con todo el cariño que os tengo.
Es curioso esto de los cibercafés y los locutorios, y éste en concreto más. Me hace gracia escribir en mi blog mientras escucho la banda sonora de una película de Bollywood y a mi alrededor hindúes, latinos, y gente de paises del Este se comunican con los suyos. Me doy cuenta de que nuestras experiencias y vidas pueden ser muy diferentes pero en el fondo todos compartimos el mismo deseo: sentirnos unidos con los nuestros que están lejos.
Y por eso, escribo en mi blog, para comunicarme con gente que no conozco, para devolveros todo el cariño que me habeis dado los que me leeis. Sólo deciros que ha sido un placer estar con vosotros/as este año, y que aún queda mucho por decir y por escribir.
Os deseo de todo corazón un feliz año nuevo, 2009 , y que se os cumplan todos vuestros deseos y tengais suerte en vuestros proyectos. Mucha suerte, luz y amor para este 2009
De verdad, de todo corazón de vuestra Pequeña Desorden

Papeles

Estamos Lobito y yo de papeles. No, no nos vamos a casar, aunque puedo asegurar que reunir toda la documentación que te exige la administración pública para cualquier trámite une más que un cura y toda la Santa Iglesia (ejem). Y si casarse supone la mitad de papeleo de lo que estamos ahora haciendo, prefiero quedarme a vestir santos y seguir en el estado civil de Soltera (pero no entera) toda la vida. Vamos, que si había pocas ganas de pasar por el bodorrio y “legalizar” algo que yo considero íntimo y personal, con todos estos papeleos se me han quitado las ganas del todo. Que Lobito y yo nos queremos no es algo que me lo tenga que decir un notario, un concejal o un alcalde. De los curas, por dios, ni hablarlo.
Y tengo al Lobito cabreado, y con toda la razón. Yo, para estas cosas soy más templada, o más sumisa o más idiota, pero no me enerva como a él tener que perder tres mañanas enteras de papeleos de una consejería a otra, de un Registro a otro, de certificados, compulsas, declaraciones y toda su puta madre delante de funcionarios enlentecidos sin sangre en las venas ni simpatía en la cara. Que soy más templada o más tranquila o más boba pero creo que puedo aguantar todavía dos mañanas más de que me toquen los ovarios, las narices y hasta partes masculinas de las que carezco pero creo que desarrollare antes que ver el fin a este tramite. Que soy idiota y no me rebelo y todavía podría aguantar otra mañana de mentira en el curro para ir a limpiarle los zapatos a Esperanza -la única que no pierde- Aguirre. Simplemente aguanto toda esta mierda de burocracia con buena cara porque quiero acabar de una santa vez, porque para conseguir una ayuda por parte del Estado no veo otra más que aguantar y porque como no soy católica creyente pienso que el purgatorio no está en la otra vida sino en las Administraciones Públicas de la Comunidad de Madrid. Y respiro hondo y me digo a mí misma "soy un junco hueco, todo me resbala", y genero mi mejor sonrisa a toda mesa con su funcionario/a sentado a la que me dirijo, y soy totalmente comprensiva y empática en las múltiples colas, demoras y desayunos funcionarios con la esperanza, con la única esperanza de encontrarme con el burócrata que me lo ponga fácil, que me ponga una buena cara y que me diga "pues ya está todo. En breve, DE VERDAD, te daremos una respuesta". Y tengo la falsa creencia de que si me encabrono y yo también soy borde, todo el gremio funcionariado se echará sobre mí, y relegará nuestro expediente al olvido y lo esconderá en un cajón y allá para el 2043, cuando se jubile el último de los actuales funcionarios recibiremos una respuesta... Y por todo eso, aguanto y soy tan simpática y amable con los funcionarios. Básicamente, es miedo a las represalias funcionariles, las más temibles del mundo entero...

Nos dan una semana de plazo para reunir una documentación X. Es inviable, totalmente inviable realizarlo porque hay papeles que tardan una semana o más en ser gestionados. Véase por ejemplo el informe de Vida Laboral, que solicité el Lunes telefónicamente y por email y hoy miércoles me informan que no puede ser enviada porque no coinciden los datos que yo solicito con los que ellos poseen. El dato que no coincide es que yo dije que vivo en la Calle X, escalera Centro, piso X, y ellos en sus datos informáticos tienen que vivo en la escalera CT. No coincide, tres días para notificar este gran error y tres días más de retraso para entregar un papel que ya llega tarde.
Pues eso. Karma ven a mí. Dame paciencia, Dios Mío, dame paciencia, como dice mi madre…

Cara

He estado mala. Muy mala. Bronquitis. Yo creo que mi cuerpo dijo “basta” después de tanto trabajo y se pilló lo que le vino más cerca. Desde el día 7 de Diciembre hasta prácticamente hoy he estado pachucha. Fiebre, antibioticos, paracetamoles y una gran flacidez del espíritu y del ánimo. Que le pregunten a San Lobito…
Perdonad la ausencia aunque ha estado más que justificada. Estoy más delgaducha y sensible. Me he quedado muy blanda y paliduchina. Una joya, vamos.Pero también se me ha renovado el Karma o le he echado más cuajo y estoy dispuesta a NO dar de más en estos días a este curro insaciable que tengo...Me da igual todo lo que tengo que hacer , el trabajo inabarcable, me da lo mismo porque...
Me quedan exactamente 3 dias para disfrutar de mis vacaciones de Navidad y poder cantar a pleno pulmón y bronquios: wi wi chu a merri krismas , wi wi chu a merri krismas an a japi niu yir!!!

Y voy a hacer exactamente en estos tres días lo que sale en la foto: echarle CARA.

Tomarme las cosas más tranquila, joer. Propósito de Fin de Año

De Préstamos

Tengo muchísimo, muchísimo, muchísimo curro, tanto que he dejado de ser persona o ser humano social y me he convertido en un apéndice de mi despacho. No puedo escribir nada porque no tengo tiempo pero me han mandado un email tan interesante que corto y pego para difundirlo en la medida que es capaz mi humilde blog.

Un beso a todos/as

Buen fin de semana ( a los que podais disfrutarlo... yo no puedo...)

Escrito y firmado por José Luís Sampedro, escritor, filósofo y buena gente.

POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos.Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos.Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas quedaban prendadas.Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos.

Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos yunas actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo.Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.

b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación? ¿Acaso dejaron de cobrar por el libro? ¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas? ¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos?No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

PD: Gracias Jose Luis

¿ Hasta cuando?

Fiesta Sorpresa

Como saboreo los fines de semana... Este ha sido especialmente perfecto. Me siento como la niña de la foto...

Tal y como escribí en un post anterior, este fin de semana preparé una sorpresa a Lobito. La sorpresa consistió en reunir a todos sus amigos y prepararle una fiesta.

Estuvo GENIAL. Fue PERFECTO. Mi Lobito, que no se lo esperaba el pobre, se emocionó.

Eramos 16 personas en un mini min mini mini mini mini piso de 35 m2 . Aún me pregunto cómo nos pudimos meter allí. Todos juntitos, apretujaos, y felices…

Fue PRECIOSO. Ay, cositas así, que alegría dan a la vida…

Más claro, agua

Y aquí estamos...

La semana pasada después de escribir mi post de Moribunda Acatarrada me marché para casa. Fui al médico por la tarde y me dieron la baja hasta el Lunes.
Ley de Murphy: los días que faltas son los días que más te necesitan en tu curro. Cuando me incorporé el lunes tenía la mesa totalmente cubierta de Post-its con recaditos y tareas pendientes. Estuve a punto de dar la vuelta, cerrar la puerta del despacho y marcharme otra vez a mi casa.
No lo hice.
Aquí estoy.
Con poquisimas ganas de nada y cansada ya de Viernes cuando todavía estamos a Miércoles.

Y tampoco tengo ganas de escribir, pero me da pena tener al blog con cara de hambre. Así que, nada, os cuento las últimas novedades de mi vida en plan resumen y ya volveré a la carga otro día.

- Ayer me otorgaron provisionalmente la ayuda de la Renta Básica de Emancipación. Cuando mi escuálida cuenta bancaria reciba esos ingresos prometidos se va a pegar tal susto que no me va a caber la tarjeta por la ranura de los cajeros automáticos de lo gorda que se va a poner.
- He decidido cortarme el flequillo. Vuelta a mis orígenes.
- Estoy preparando una sorpresa a Lobito el Sábado. Me está causando más estrés que sacarme un Doctorado. Porque le quiero mucho y sé que le va a gustar pero no sé quien me manda meterme a mí en estos berenjenales.
- Durante mi etapa de convaleciente, me puse al día de toda la televisión que no veo nunca: “Gran Hermano”, “Hombres, Mujeres y Viceversa” “Ven conmigo a cenar esta noche”, “El Diario de Patricia” “Está pasando”, “Sé lo que hiciste”, “Padre de Familia”, “El Programa de Ana Rosa”, etc… y he llegado a la conclusión de que efectivamente no me pierdo nada, es más, mi vida es mucho más rica sin ver la tele.
- Ayer fui a la Presentación de un Libro que ha escrito una amiga. Está en catalán. El lleno de la sala era absoluto. Yo me pregunto cuántos de los que estábamos ahí sentados nos habíamos leído el libro…

Catarro

Ay, estoy malita…
Ayer no fui a trabajar. Hoy he venido porque tenía demasiadas citas que anular si no lo hacía y estoy harta de quedarme en casa viendo la tele. Ayer no hice nada en todo el día, me lo pasé en el sofá con mi mantita roja, el frenadol, el zumito , y tragándome las elecciones americanas, Gran Hermano y programas del corazón. Madre mía, es mejor venir a trabajar, os lo aseguro…
Vino mi madre a verme, a mimarme como sólo lo saben hacer las madres, me trajo comidita que sabe que me gusta y me llenó de besos. Lobito también estuvo en plan cuidador-mimos. Seguro que se lo he pegado a los dos.

Tengo más mocos que una cesta de caracoles, me pican los ojos, la nariz, toso, estornudo, tengo frío y calor al mismo tiempo…
Estoy en mi despacho con la calefacción puesta, la bufanda enrollada al cuello, un mar de Kleenex usados encima de mi mesa, la cabeza me funciona despacio, mis usuarios me preguntan hoy cosas raras que no entiendo, mis compañeras me necesitan para cosas que tampoco entiendo y mis jefes están también preguntones. Ay , estoy en plan adolescente “Mundo, déjame en paz, paso de todo”, sólo quiero dormir y que se me pase este catarro tonto…

Sergio Peña

Ya era hora. YA ERA HORA. Cansada estaba ya de tantos halagos y cosas bonitas. Ya cuento con mi primer crítico oficial: Sergio Peña.

(estimado Sr. Peña: me permito usar su nombre, perdone el atrevimiento, ya que Ud. no duda en firmar con su nombre en lugar de refugiarse en un impersonal anónimo. Es más, me tomaré incluso la libertad de tutearle ya que Ud. ha decidido hacer lo mismo. Disculpa la audacia, corazón)

Hoy abro mi correo y encuentro el comentario de un “Anónimo” en mi entrada “Dudas”. Aún a riesgo de encontrarme una oreja cercenada (es lo que suelen enviar los artistas) decido abrirlo con la misma ilusión con que se abren los regalos o las piernas de una amante y me encuentro con este comentario:

Si, tómate tu tiempo para escribir porque no había leído un blog tan
aburrido y con temas tan simples que no hay ni que opinar...

Sergio Peña

Y Sergio, querido Sergio, gracias por darme temas y darme tiempo, porque hoy mi tiempo y mi tema eres tú. Hoy mi tema es Sergio Peña, ser (gio) humano que no conozco pero al que hoy dedico todos mis esfuerzos. Sé que darán para poco porque si en un año de blog no hemos parido aún nada interesante, hoy menos que nunca saldrá algo (es que yo bajo presión doy poco de sí, ya sabéis)
Lo único que te pido es que, aunque te aburras sobremanera, aunque temas por tu mandíbula descoyuntada por los bostezos, aunque te des golpecitos en tu delicada cabecita para encontrar algo en lo que opinar, lee hasta el final, mi vida, que hay sorpresa para ti. No te salgas antes del fin de la película, que ya sabes que las salas de cine están oscuras y te puedes tropezar al salir.

Sergio, antes de nada, agradecerte que no caes en el insulto fácil, es decir, que no eres un troll de esos que llaman gorda, nombran a la madre de una o mencionan el hecho de que cobre 50 euros después de un completo o 20 euros por un francés. Tu crítica es fina, concisa y se refiere a mi “obra” no a mi persona. Y te lo agradezco porque una cosa es, después de leer tu comentario, que yo dinamite mi blog y otra cosa bien distinta es que dinamite la mano y cabeza que lo escribe (aunque mi cabeza, tan simple ella como mi bitácora, sería como explotar un globo de helio de color rosa).

Se ve que eres una persona sensible, preocupada y desvelada por la buena calidad de los blogs. Me concedes la oportunidad de tomarme mi tiempo y recapitular. Eres consciente del gran daño que puede hacer un blog mal escrito o aburrido, y me adviertes de ello, como buen compañero del mundo blogger (ah, no, perdona, que tú no tienes blog). Me conoces bien, sabes que necesito mi tiempo para hacer las cosas bien. Yo calculo que si llevo ya un año en esto, para marzo del 2010 habré conseguido una entrada buena y para diciembre del 2043 seré ya una excelente persona en todo lo demás. Sé que confías en la mejora continua del ser humano.

Y fijate, como sé poco de ti he decidido indagar y el primer dato con el que cuento me viene de perlas con lo anterior. Sergio es un nombre de origen etrusco que significa “ Guardián” y vistos tus desvelos entre el centeno del mundo blogger, no hay nombre que me parezca más adecuado. Pero ya el colmo ha sido cuando introduzco tu nombre en Google y me encuentro con Sergio Peña y Lillo, psiquiatra chileno que ha escrito sobre Psiquiatría y Catolicismo , así como sobre la Felicidad.
Estoy desconcertada. No sé si serás el mismo. Ambos compartirías el afán por lograr la felicidad pero no me imagino al Sr. Sergio Peña y Lillo, Psiquiatra de profesión, leyendo y escribiendo en mi blog con lo mal que está el mundo, lo banal que yo escribo y con lo ocupado que está con su camino espiritual hasta el corazón de Jesucristo. Yo creo que no. Tú debes ser otro Sergio Peña, más nihilista y transcendente, la psiquiatría chilena no es para ti.Es mejor meter caña a las bloggeras indefensas que no les acompaña el sereno a casa.

Y es que Sergio Peña, aunque tú seas tan especial y diferente, tal y como te dijo tu mamá, tu nombre no lo es. Vamos, que es como llamarse Paco Pérez o Manolo Sánchez (un saludo a todos los Pacos y Manolos de este país): aunque firmes con Sergio Peña y no de forma anónima, siento comunicarte que no te conozco y seguramente le pasará a todo el que te lea. Agradezco tu esfuerzo por dar la cara pero si no me mandas una foto con la idem y una lista de bares o lugares por donde pueda encontrarte, no voy a poder decirte esto en persona y tendré que utilizar otra vez esta aburrido blog como medio de comunicación. Y lo peor de todo es que sé que esta carta no la leerás porque si ya lo pasaste tan mal la primera vez, a menos de que seas masoquista, no te pasarás por aquí. Fíjate, tienes una entrada con tu nombre y la posibilidad de ser famoso y tú sin enterarte. Que cosas.

Y bueno, Schopenhauer moderno, siento aburrirte. Siento haberte hecho leer hasta aquí porque antes te mentí y te dije que había sorpresa. No sé por qué me has creído si este es un blog aburrido y simple sin nada que comentar, y sorpresas las justitas. El asesino es el mayordomo, el chico se queda con la chica y Pequeña Desorden va a seguir andando por aquí.

P.D. por cierto ¿has leído el “Arte de Injuriar” de Borges? Bueno, que tonterías pregunto, si fue Borges quien aprendió de ti cuando lo escribió…

De robos literarios y felicidad

Miro a través de la ventana. Llueve. Gruesas gotas perlan el cristal. La ropa tendida. El cuerpo entero en los pies. (Sólo estamos a martes) El trabajo inabarcable. El cansancio, soportable, por hoy. Goldfrapp lánguido. “La Vida de los Otros” inconmesurable. Las vacaciones demasiado lejanas. “Un hombre en la Oscuridad” apasionante, (voy a leerte despacio, saboreándote como un caramelo). Las fotos de Grasas, excelentes, evocadoras, (sé que me lees, aunque no te manifiestes).
Lobito, Lobito, Lobito y sus ojos. “Lobito, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-bi-to: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Bi. To". Lobito, tu tortilla de patatas, delicatessen para los sentidos después de una larga jornada de trabajo. La manta roja y nuestro pequeño mundo subterráneo. Podría mirar tus ojos durante décadas y aún estaría embelesada por tus pestañas.
Fin del fin de semana más perfecto del mundo, aún lo saboreo (y sólo estamos a martes).
Mis botas altas de mis últimos diez inviernos otra vez en los pies. Mi bolso nuevo de los chinos-que-no-parece-de-los-chinos esperando a ser pintado.
Fotos nuevas en el salón de nuestro minipiso, nuestro gran hogar.

Como Flora, soy una mujer que no cree en otros mundos, que sabe que solo existe la realidad presente de la que forma parte esencial la anestesiante rutina, las breves trifulcas y las preocupaciones económicas, que intuye que a pesar de los dolores, el tedio y las decepciones, nunca estaremos más cerca del paraíso de lo que estamos en este mundo.

(Gracias P.Auster. y V.Nabokov. por vuestras citas prestadas)

Dudas

Hola. Ya estoy aquí de nuevo. He tenido dos semanas muy liadas pero hoy con todo los trabajos entregados ya puedo respirar. Esta semana he tenido jornadas de 12 horas y así ando hoy, medio alelada, dormida, agotada y con un humor rozando lo insoportable.

Quiero escribir hoy en el blog pero no tengo tema. Es como cuando te vas de vacaciones y le pides a un vecino que te riegue las plantas, que te coja el correo y que suba y baje las persianas para que parezca que hay movimiento. Pues yo igual hoy con mi blog, escribo para que no me lo chapen y porque me da penita tenerlo tan abandonado…

Sigo pensando y no sé qué escribir. Se me ocurren reflexiones sueltas que he tenido estos días, no muy coherentes, y que no sé estirar tanto como para escribir un post sobre ellos. Ejemplos:

- ¿Por qué la primera vez que lees un libro te puede parecer maravilloso y la segunda vez te parece que no es para tanto?
- ¿Por qué no me hace gracia Muchachada Nui y todo el mundo que conozco se parte de risa con ellos?
- ¿Por qué a estas alturas de la vida y de la historia y de todo censuran un cartel de cine (concretamente el del “Diario de una Ninfómana”) porque sale una chica tocándose (ohhhh, dios mío, pecado mortal) por debajo de las braguitas?
- ¿Por qué siempre que viene mi jefa a primera hora de la mañana yo llego tarde por mucho que intente no hacerlo?
- ¿Por qué tengo a veces la sensación de que vivo para trabajar y que mi vida social está en los huesos?
- ¿Cómo vestía yo el invierno pasado si ahora que he sacado la ropa de invierno me he dado cuenta de que no tengo apenas ropa?
- ¿Por qué el camarero del bar de debajo de mi casa cuando voy a comprar tabaco nunca me enciende la máquina ni a la primera, ni a la segunda , ni a la tercera? ¿Por qué no se da cuenta de que gracia la bromita tiene la justa y que cuando yo voy a comprar tabaco estoy con el mono y no estoy en absoluto para bromas?
- ¿Por qué ir al ginecólogo con casi treinta años supone escuchar la preguntita. “¿Piensas tener hijos?”, ¿ Por qué me siento que no me mira como una chica o una mujer sino como una coneja fértil procreadora?
- ¿Por qué justo cuando me marco un farol siempre tropiezo o muestro alardes de una torpeza increible?
- ¿Por qué justo el día que me pongo tacones es el día que más debo andar?
- ¿Qué gracia le ve la gente al Facebook?


Como veis, he tenido la cabeza muy liada estos días en mi curro…

Bolssssso

Estoy hasta arriba, estoy hasta arriba!!! no tengo tiempo para leer blogs, ni para escribir en el mío, ni para comentar! hartita, más que hartita...

Que tiempos durante este verano cuando podía dedicarme a mis cositas...

Vease el bolso de la foto que le regalamos mis amigas y yo a Zin. Lo pinté yo con estas manitas. No era para nada la idea original que tenía pero al final me salió esto... no 100% satisfactorio pero quedó mono. Como dije cuando lo acabé: "Para ser el primero no está mal..."

Ay, como me gustaría tener tiempo para hacer más y más cositas...

Ay, Paul

Siento haber tenido esto tan abandonadito. He andado muy liada. Tal y como se puede leer en el post anterior llevo de Lunes casi dos semanas. Tengo mucho trabajo y toda la energía con la que empecé tras volver de vacaciones se ha ido esfumando. Cuando mi hermano era pequeño le gustaba jugar con la consola al Street Fighter y me siento como Ryu o uno de esos cachas pegones cuando tenían la barrita de energía en rojo y un solo golpe más les dejaba KO. Pues igualita estoy yo, menos japonesa y sin pixeles pero un solo golpe más y me caigo. (observación: ¿existe la astenia otoñal?)

Durante estos días no he tenido mucho tiempo para pensar en posts. Digamos que mi “astenia otoñal” me ha bloqueado tanto a nivel profesional, social como creativo (Oh , Dios mío, ya escribo en mi blog como en mis informes!!). Sin embargo, hay un tema que sí que quería reflejar en mi blog.
(Aviso: este post es un pelín adolescente. Sea interpretado como la necesidad de la autora de evadirse de un medio que le es hostil. Soy consciente de que va a ser uno de los posts que menos comentarios susciten y que pierda un montón de lectores)

Hace unos días falleció Paul Newman. Y me da penita porque yo tenía una relación con Paul especial. Nunca, ni siquiera de quinceañera, me gustó un guaperas famoso. Nunca llevé en mi carpeta fotos de guapos oficiales. Todas mis compañeras y amigas llevaban las carpetas cargaditas de fotos recortadas de la Super Pop o la Ragazza ,( que eran las revistas de mi época juvenil, lo matizo por si hay algún menor de 20 leyendo esto y no sabe de lo que hablo). El resultado eran unos collages más o menos graciosos, pero muy uniformes, la verdad. Yo, en mi afán de notoriedad, intentaba algo más artístico y la verdad es que creo que lo único en que se diferenciaba mi carpeta de las del resto de mis contemporáneas era la ausencia absoluta de chicos. Pero ojo, simplemente era para desmarcarme, en un intento bobo adolescente de definirme como distinta, nada más.
(Ay, que bobita era yo de adolescente con todo el tema de “ser diferente” y no podía ser más tópica y típica.)
Aunque mi carpeta no lo ilustrase, siempre he sido muy susceptible a la belleza masculina, que conste. Y sí había famosillos que me gustaban, pero era curioso, me gustaban porque se parecían físicamente a chicos reales que me gustaban. O sea, yo podía llevar una foto escondida DENTRO de mi carpeta de Mark Owen o Jared Leto porque según mi imaginario adolescente eran clavados a un chico por el que suspiraba y no me hacía ni caso. Ya que no tenía una foto del que me interesaba en realidad, llevaba uno de su clon ideal. Todo muy idealizado y adolescente. Lo de los parecidos era muy relativo, lo admito. (Aún me sigue pasando con casi 30 años, Lobito según mi criterio es clavadito a un galán actual que no voy a nombrar aquí porque hay gente que lee esto que me conoce y que conoce a Lobito y no me apetece proporcionar risas gratuitas. Pero sí, yo duermo todos los días al lado de un ser clónico de un actor americano famosísimo).
El primer hombre del que me enamoré (después de mi padre, claro, que yo pasé como todas por mi Complejo de Electra) fue de Paul Newman. Recuerdo ser muy muy muy pequeña y quedarme embelesada ante la belleza de Paul en “El Golpe”. Hace unos años leí un artículo de investigación sobre la belleza en el que se llegaba a la conclusión que los rostros simétricos eran considerados los más bellos. Asimismo otra parte del artículo afirmaba que desde bebés, los seres humanos somos susceptibles a la belleza y la simetría de los rostros. Como parte del experimento, se mostraba a un grupo de bebés (tanto niños como niñas) fotos de caras, y los bebés reaccionaban de un modo u otro ante ellas. Pues bien, los datos arrojaban que LAS bebés sonreían y se mostraban encantadas ante la foto del rostro de Paul Newman. Ante otras fotos de caras más feas o de rasgos más duros se mostraban indiferentes o incluso lloraban. Cuando leí ese artículo me acordé de la mocosa que yo era cuando vi “El Golpe” y de cómo Robert Redford, pese a ser también muy guapo, había pasado totalmente inadvertido por mis ojos infantiles, así como el argumento de la película, que estoy segura que por la edad que tenía no me había enterado ni de la mitad.
Otra conclusión que se extraía del artículo es que son los rostros más simétricos y armoniosos a los que atribuimos otras características que nada tienen que ver con la belleza pero que son consideradas como positivas como la simpatía, la bondad o la generosidad. Tendemos a atribuir a las personas bellas características positivas de su personalidad. De este modo, los feos son siempre los malos de las películas y los guapos, los buenos. Recuerdo que leí hace tiempo que uno de los mayores asesinos en serie de la historia fue un americano del que no recuerdo el nombre y que mató y torturó a más de una veintena de mujeres. Pues bien, este hombre era asquerosamente guapo, con un rostro angelical y las mujeres confiaban en él precisamente por ese aspecto de benefactor incapaz de romper un plato y por esa belleza exagerada. La gente no daba crédito a que ese hombre tan guapo pudiera hacer cosas tan atroces. Vamos que en nuestro imaginario colectivo no nos cabe en la cabeza la compatibilidad entre maldad y belleza. Recuerdo que leí un libro de Oscar Wilde “De Profundis” que me entusiasmó, que trataba también sobre eso. El pobre Oscar no se podía creer que su adorado Bosie, tan guapo él, fuese uno de los mayores cabrones que nos ha dado la historia.

Y todo este rollo para venir a decir que Paul no era para mí como otros guapos de película. Otros guapos más carnales, tíos buenos en el sentido puro y duro con los que fantasear con un revolcón en un momento de delirio adolescente. Ante el rostro de Paul, yo siempre veía a un ser bueno, infinitamente bueno, como el mejor hombre que hubiese pisado la tierra, y ya de paso, bellísimo. No sé cómo era Paul en persona, quizás era un ególatra insufrible, pero en mi fantasía Paul era perfecto, no en belleza externa sino la que decían La Bella y la Bestia : “ la belleza está en el interior”. Digamos que ante los ojos de ese azul imposible sufro el Síndrome de Stendhal, y sufro vértigo , confusión y alucinaciones, me bloqueo ante esa belleza clásica y perfecta y me ruborizo y lubrico cuando miro fotos suyas. (exagero, que conste). Me alegro de no haber conocido nunca al Paul de verdad y poder pensar que existe un ser humano perfecto(ay, sí, sí, vale, dejadme en paz, es mi fantasía. Esto es como mi Scatergories: si no os gusta, me lo llevo a casa)

Leí hace unos días en un blog (que no recuerdo el nombre, lo siento) que el único sentido que tuvo para el cine pasar del blanco y negro al color fue para poder apreciar el azul de los ojos de Paul. Y es verdad.

Ay, Paul, qué feo se ha quedado esto desde que te has ido...

P.D. Hace muchos leí una anécdota sobre Paul Newman que hizo que me cautivase más aún. No lo he podido colar en ningún lado de este larguísimo y tedioso post. Así que lo planto aquí en la posdata para confirmar que Paul aparte de ser el hombre más bello sobre la faz de la tierra era también ocurrente

Paul estuvo casado con su mujer más de 50 años. No suele ser muy frecuente en las parejas de universo cinematográfico. Cuando le preguntaron por el secreto de ese amor eterno, él contestó lo siguiente: " Llevamos tanto tiempo juntos porque hemos llegado al acuerdo de que en las cosas importantes soy yo quien decido y tomo la última palabra, en lo demás es ella quien manda. Por ejemplo, cuando tenemos que decidir nuestra postura acerca la economía internacional o sobre el hambre en el mundo , soy yo quien lo decido. De lo demás, decide ella"

Más lunes que nunca

Lunes. 9:50 horas. Llueve. El cielo como mi ánimo. La pila de trabajo que dejé el viernes por la tarde encima de mi mesa me espera tal y como la dejé. Tenía la esperanza de que durante el fin de semana en un acto de canibalismo mi trabajo pendiente se hubiera autofagocitado y no tuviese nada que hacer. Pues nada, ahí sigue mi pila de papeles con cara de estar contenta de verme y con ganas de procrear y reproducirse durante la semana que se nos presenta por delante. Yo prometo, os juro de verdad, que no hago nada por cuidarla. No la riego ni le digo palabras bonitas. Sin embargo, pese a mi descuido y casi maltrato, mi curro crece con vida propia y se expande como una planta tropical en la rivera del Amazonas. Y aquí le tengo exuberante, fresco y tan verde, tanto que da miedo. A este paso temo que sea tal la montaña de trabajo que no pueda ni entrar en mi despacho y tenga que trabajar desde la calle…
Me acerco a él con cuidado y ronronea, deseoso de mi atención y caricias. Cojo el primer informe y empieza a crecer exultante ante mis ojos. Le empiezan a nacer hijos por todas partes, parece un mosquito-tigre que sólo necesita una gotita de agua estancada –en este caso, mi atención estancada- para reproducirse y multiplicarse de forma desaforada. Me armo de post-its y cierro el primer informe con un suspiro. Abro el segundo pero lo cierro rápidamente no sea que lo polinice con mi mirada de pez miope y empiece a brotar. Me acuerdo de mis clases teóricas de organización y distribución de tiempo para mejorar la productividad. Las tareas urgentes antes que las importantes. No es posible hacer esa separación, todo tenía que ser para ayer.
Cojo un papel y con mi mejor letra, escribo “Things to do” que parece que así en inglés tiene más gracia y la lista que emerge de mi lápiz es inmensa, infinita y eterna. Vislumbro tantas horas extras, tantas horas de luz mortecina de fluorescente de despacho para lograr borrar una línea de mi lista mastodóntica de tareas pendientes, vislumbro mi culo plano producto de tantas horas sentada en el despacho…

Me voy a tomar un café, que ya estoy agotada.

(La foto es de mis chanclas en la playa. Que lejos queda el veranito ya…ay)

Berlín Sui Generis

Detalle de mercadillo

Detalle de un puesto en un mercadillo callejero

Graffitti en muro

(espectacular)

Hoy no tengo muchas ganas de escribir. Y como acabo de pasar al ordenador las fotos que hice en Berlín, cuelgo algunas que me han gustado... (podría ser berlín como cualquier otra lugar). Otro día cuelgo más.

Buen finde (yo me lo merezco, creedme)

Glamour matrimonial

Este fin de semana hemos estado de bodorrio.

La boda no era en Madrid. Llegamos tarde, muy muy tarde. Vimos salir a los novios de la iglesia de milagro. Llegamos corriendo, rojos por el sofoco y despeinados. Me pinté en el coche y tan poco acostumbrada como estoy a los maquillajes líquidos, a los fond de teint, coloretes y a los polvos, me pasé y lucí mi carita a trozos con un color rosa"Cerdita Peggy"de lo más gracioso, naranja "Naranjito 1982" o rojo"ardor de fuego" entre otros. Gracias al maquillaje improvisado, al sofoco de llegar tarde, la carrera que nos habíamos metido y el calorazo, mi cara era un cuadro en tonos pasteles y rojizos . Las medias tampoco me las puse bien. Tres horas más tarde pude ir a un servicio a colocármelas. Hasta entonces sufrí. Y mucho. Con las prisas olvidé meter en la maleta el sujetador adecuado para mi primoroso vestido y tuve que llevar uno viejo que se empeñaba en asomar todo el tiempo por el escote. Y no, no me gusta ese rollo Amy Winehouse (véase foto), así que opte por quitármelo. La clave fue la frase de una amiga después de verme bailar con Lobito el vals: “Mejor enseñar pezón que sujetador” refiriéndose a que llevaba medio sujetador negro fuera de mi vestido gris claro. Fuera suje y comprobación de que a los casi treinta no se tienen las tetas igual de altaneras e ingrávidas que a los veinte.
Los zapatos tampoco fueron bien. Primero, la carrera desde el coche hasta la iglesia por una calzada romana llena de adoquines. Es lo que tienen los centros históricos de las provincias de España: los stilettos son incompatibles y más si tienes que correr porque llegas tarde a la misa. Eso es martirio y calvario y no lo que sufren los santos. Eso sí, me volví creyente porque fui rezando con toda mi alma para que no se rompiese un tacón y aquello no ocurrió. Después, alejados de la ciudad, la cosa no mejoró. Entre que yo no sé andar con tacones y que el cóctel se celebró en un precioso jardín con césped, aquello no acabó en tragedia por poco. Los tacones, tan finos ellos, se clavaban en el blando suelo y no había forma de andar. Cada paso era un triunfo porque se clavaban profundamente y sacarlo era un logro. Como me están un pelín grandes, sacaba el pie y el zapato se quedaba enterradito. Al final el jardín quedó como si hubiese una plaga de topos, o como si hubiesen jugado un partido de futbol con botas para andar en la nieve o como si se hubiesen dedicado a superar el record Guiness de más sombrillas clavadas en un jardín. Optamos por ir a una parte del jardín donde daba el sol y así el suelo estaría más durito, pero entre el calorrón, las medias que no transpiraban, el maquillaje que tampoco, yo no aguantaba ya esos colores y calores en la cara, en la espalda y en las piernas, así que entre el sofoco o el suelo blando y agujereable, opté por lo segundo. Me pasé el coctel amarrada al brazo de Lobito para no perder el equilibrio. El no poder movernos del sitio conllevó que no pudiesemos interceptar a ninguno de los camareros que desfilaban con las bandejitas. Pasamos hambre.
También asumo que no sé llevar un chal vaporoso. Por más que me digo: “Pequeña Desorden, no es una bufanda para ir al fútbol, no puedes llevarlo hecho un higo con un nudo”, no consigo otro efecto.

El glamour de bodas no está hecho para mí. Eso sí, admito que me lo pasé genial. Y decidido, visto lo visto, a la próxima boda voy en chandal, que tampoco estoy acostumbrada pero seguro que voy más cómoda.

Paradojas humanas

- La bella F. sufre cuando le van bien las cosas porque tiene miedo de que le dejen de ir bien."No quiero volver a sufrir" afirma mientras se seca las lágrimas.

- El sosegado E. enseña a sus alumnos de Carabanchel las maravillas de la lengua de Shakespeare y recita versos en su perfecto inglés. Cada noche, cuando vuelve a su casa de Lavapies, se le come la lengua el gato cuando su vecina Mrs. Helen le pide el correo con su esforzado español. E. olvida todos los idiomas que conoce delante de esa inglesa pecosa, gustoso le contaría los lunares from head to toes . A Mrs. Helen le encantaría aprender español pero ella es negada para los idiomas y no le ve muchas luces al embobado E. El gato de E. está obeso de tanto zampar.

- A la neurótica y obsesiva P.D. le genera tanta angustia pensar que el tabaco produce cáncer que se fuma un cigarro para tranquilizarse.

- La valiente y segura T. tiene tanto miedo de probar acostarse con una chica por si le gusta, que se tira a todo tío que se ponga a tiro. "No lo pruebo porque voy a descubrir que no me gustan los chicos" afirma mientras se le van los ojos detras de la rubia ondulante que pasa a su lado.

- Al pequeño J. adora la pintura y la fotografía. Eso sí, estudió Químicas, no sea que descubra que no tiene talento para ello y no toca jamás un pincel, ni por prescripción médica. En casa de sus padres no pinta nada, afirma su novia. Nadie sabe de su oculta pasión porque jamás hizo referencia ni mención, no sea que le digan que no vale para ello.

-La excelente Señora M.P. compró los sofás más bonitos del mundo para su comedor de recién casada. A su vez compró unas fundas sufriditas para protegerlos. Durante 50 años no las quitó, no sea que se estropeasen y no pudiesen lucirse el día que fuese necesario. El día 13 de Octubre de 2001, día de la muerte de la Señora M.P. la tapicería luce impecable como el día de su compra , tal y como comprobó su sorprendida nieta al quitar las fundas para el velatorio Es una lástima que cuando se repartió la herencia al día siguiente hubiese que tirarlos porque tenían los muelles destrozados y una pata rota.

- Las cabinas de los cibercafés nocturnos están llenos de gentes en silencio tecleando en chats buscando amigos.


Buen fin de semana.

La Mafalda de las Lentejas

Llevo ya medio año independizada en casita con Lobito. 6 meses de amor, de independencia , de ser mayor …( y de limpiezas, mudanzas, compras, pago de facturas, comidas improvisadas…) y sí, 6 meses sin la comida de mi madre…

Ayer fui a comer a casa de mi madre y me puso lentejas, un plato terriblemente odiado por mí en el pasado. Las lentejas sólo las podía ver pasadas y requetepasadas por el pasapuré (y engullendo entre medias varios vasos de agua) o en su versión didáctica: en un tarrito de cristal con agua y algodón para que naciera una plantita (que daría a su vez más lentejas odiadas….)

Pero ayer las lentejas de mi madre cambiaron mi vida... Jamás creí que iba a decir esto : QUE MANJAR DE DIOSES, qué exquisitez, que delicia para mi paladar, que ricas, ricas, ricas, ricas…
¡¡¡¡¡¡Ay, que placer, las lentejas de mi madre!!!!! (miles de tuppers en el congelador de mi casa con el oro marrón de las lentejas)

(Estoy segura que cuando Mafalda crezca, abra su nevera y descubra que solo tiene paté (y no pan), cereales (y no leche) y taquitos de jamón para cenar(y eso, en el mejor de los casos) , valorará la sopa de su madre)

Memememememe

Detesto los memes, lo admito. Pero viniendo de alguien como Ynosek(+)contarte, se hace una excepción. Aunque solo sea por regalos como su post nº 100, su comentario incondicional en todos mis posts y por su blog que da gusto leerlo. Aquí va:

Pelo : rubia (natural como la vida misma).Bueno, quizás fuera rubia de pequeña, ahora a mis 29 soy castañita clara, pero eso sí, los días de guapura subida soy una RUUUUUBIA muy coqueta.

Ojos : marrones sin más. Muy miopes. Muy muy muy expresivos, delatan rápido el estado de ánimo en el que me encuentro. Eso sí, tienen la virtud de aparecer cerrados en el 98% de las fotos que me hago.

Mi mejor rasgo : mi humor, mi optimismo, la capacidad para encontrar siempre alternativas o sacarle siempre el lado positivo a todo. No sé si me explico.

Altura : Me medí a los 19 años y medía 1,69 cm. No me volví a medir hasta hace poco y descubrí que medía 1,66. Una de dos: o me midieron mal hace 10 años (se ve que han avanzado los aparatos de medida, ejem) y llevo diez años creyendo que mido casi 1,70( lo cual queda muy bien), o he menguado (y si menguo a este ritmo, es decir, 3 cm en 10 años, a los 79 mediré 1,54, lo cual me asegura que nunca seré una retaca)

Lentes : ay, sí. Kilo y medio de dioptrías en cada ojo. Llevo lentillas y desde el pasado julio, alterno con unas gafas modernísimas de Cavalli. Muy intelectual, que mona va esta chica siempre.

Numero de pie : 38. El pie más estandar que existe. Nunca encuentro número en rebajas.

Edad : veintitantas primaveras y algún que otro invierno.

Piercings :me hice uno en el ombligo con 18 años cuando nadie lo llevaba y era el colmo de la provocación y el morbo.(o así lo veía yo que fantaseaba con mostrar mi ombligo taladrado y que cayeran a mis pies. Es lo que tienen los 18 años). Me duró dos meses. Tengo una cicatriz de por vida en el lugar que ocupó. Para que luego digan que solo los tatuajes son permanentes.

Tatuajes : La verdad es que no me van mucho ahora que los lleva tanta gente….además creo que no hay ningún dibujo o motivo que me apetezca llevar toda la vida. Pero sí, admito que a veces he pensado hacerme alguno pequeñito muy pequeñito en el pie o en la tripa al lado del hueso de la cadera.

Frase favorita : “Te quiero” en labios de Lobito.

Diestro o zurdo : zurda, zurdísima. Vamos, que soy inútil con la derecha (en todos los sentidos).

Un deseo : huy, muchos, muchos pero son secreto, secreto, que si no, no se cumplen.

Echas de menos a alguien : tengo la inmensa suerte de tener a todos los que quiero cerca. Y la verdad, también lo digo , no soy mucho de echar de menos.

Mayor vicio : el puto tabaco. Comer algo pequeñito dulce después de cenar. Comer sentada (incapaz de comer de pie). Dormir siempre con la cama hecha o como mínimo, estirar las sábanas antes de dormir. Llevar siempre los labios pintados cuando tengo que enfrentarme a algo. Cada cierto tiempo pasar una tarde o un rato sola. Llevar el flequillo perfectamente liso (algo realmente dificil). Vestirme siempre en el mismo orden: 1ºbraguitas, 2º sujetador, 3º calcetines,4º el resto. Hacerlo en otro orden me parece una mal presagio para el resto del día. Ya no sé si son vicios, hábitos o manias, pero la compulsióny la obsesión están presente en todas ellas.

Estas enamorado : SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

Con cuánta gente te has liado : ¿contando los indeseables? Y bueno, qué entendemos por liar? Mi compañera de trabajo me lía constantemente…

novi@ en estos momentos : novio no, pero sí compañero, pareja, amante, amigo en un solo ser. Bueno y cuando me entra alguien indeseable (en todos los sentidos) en un bar:“ Tengo novio”

amor a primera vista : sí, con matices.

amar o que te amen? : Ambas cosas. Son imprescindibles ambas.

te rompieron el corazón alguna vez? : mmmm, si entendemos por eso el no hacer caso, sí. Pero la verdad (crucemos los dedos) nunca he sufrido por amores. Nunca me han dejado y yo creo que eso tampoco es bueno

.y tu lo rompiste? : sí, pero no mola.

locura más grande por amor : locura no sé, pero tonterías muchas, muchas, muchas, muchas, muchas.

Una cita ideal? : algo sorprendente, inesperado e imprevisible.

Un lugar : Entre los brazos de Lobito. Un puente inacabado en el paseo del Thames al lado de la Tate Modern.

Películas : Amores Perros, Cosas que nunca te dije, Réquiem por un sueño…

bandas sonoras : la BSO de mi adolescencia fue sin duda el Super8 de los Planetas. Actualmente no sé. Si es de pelis, sin duda, la de American Beauty.

Canción : qué difícil, depende del momento… Ahora mismo estoy entre tres: Never let me down de Depeche Mode, Where is my mind de los Pixies , y High&Dry de Radiohead.

Dulces : soy más de salado pero adoro los helados.

Deportes : ufffff, paso palabra.

bebida sin alcohol : agua, granizado de limón.

bebida con alcohol : depende del momento, cerveza o ron con cocacola, depende del momento de la fiesta.

comida favorita : espinacas con besamel, mejillones a la vinagreta, boquerones en vinagre, ensaladas, el melocotón y el mango.

marca favorita de vestir : Creo que mi marca ideal sería la que diseñase yo. Me gusta la ropa sencilla pero femenina. Me encantaría ser capaz de llevar tacones pero los deditos de mis pies son de talante hippie.

Materia de la escuela : Con lo empollona que era, todas. Yo era así. Quizás Lengua y Literatura y Filosofía.

Animales: mi Zyra preciosa.

Libros : Lolita de Nabokov

tu alguna vez…

besado a un extraño ? sí.

Tomado alcohol : el día después de una borrachera, en plena resaca, prometo que no.

Fumado : lo que me gustaría poder contestar que no a esta pregunta…

Escapado de casa : Sí, pero cuando volví ni se habían enterado, o sea , que no sé si cuenta…

Y los nominados son:
(Me siento Mercedes Mila)
- cualquiera que se anime.

Trabajo hecho. Que bueno. No ha sido tan difícil. Hasta el próximo meme (que espero que caiga en un año que acabe en número impar)